BLUES
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Agotado de mendigar por las calles de Ciudad Muerta, busco el Mediodía, el silabario del último analfabeto, la semilla que ha de curar el dolor de la tierra pariendo el fracaso.
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El ave bebe el néctar de la columna del bosque, cumpliendo el presagio de sus cromosomas activados. Una recta miope; niños jugando en el patio de una escuela en ruinas; Job aprisionado entre cerros erosionados por sus yagas.
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Árboles, sol y viñedos me acompañan en esta aventura. No hay vehículo ni palabra que arruine este momento de libertad, lejos de la plaza y su desfile de héroes y fundadores.
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La tarde cae como cada rueda sobre el pavimento: indiferente, fiel a su espíritu taoísta (¡no existe freno ante el Crepúsculo!). El Gran Árbol espera la noche que ocultará la carretera, que trerá su última Medianoche.
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posted by BELMAR at 1:10 AM
122 Comments:
me gusto el titulo
me encanto el dramatismo
FELICITACIONES POETA!!!!
Gracias...
mis saludos señor...
bueno
SI SIGUEN POSTEANDO
ENTRAN A UN CONCURSO
DE UN PACK DE LA DROGA PREFERIDA!
INCLUYE SEXO Y ROCK & ROLL...!
JAJAJAJAAJAJJA....
ME GUSTO TU ROSTRO... ERES ATRACTIVO... MI TIPO!
SOBRE EL TÉRMINO "SPLEEN"
La palabra spleen es de origen Griego splēn. En Inglés denota al bazo.
En Francés, spleen representa el estado de tristesa pensativa o melancolía. Fue popularizado por el poeta Charles-Pierre Baudelaire (1821-1867) pero había sido utilizado antes, en particular durante la literatura del Romanticismo (Siglo 18). La conexión entre spleen (el bazo) y la melancolía viene de la medicina griega y el concepto de los humores. Uno de los humores era la bilis negra segregada por el bazo y asociada con la melancolía. Opueo a este concepto el Talmud (tractate Berachoth 61b) nombra al bazo como el órgano de la risa, aunque no esta descartada una anterior relación con la medicina de los humores acerca de este órgano.
En Alemán, la palabra "spleen" , denota a alguien continuamente irritable. El bazo en cambio se llama "Milz" (Parecido al nombre "Milte" que se daba al bazo en el inglés antiguo). En el siglo 19 las mujeres de mal humor se decían afectadas por el spleen. En inglés moderno "to vent one's spleen" significa "...expresar su ira".
En China, el spleen '脾 (pi2)' representa uno de los fundamentos del temperamento y se supone influye el poder de la voluntad. Del mismo modo que "venting one's spleen" (expresar la ira), "发脾气" se usa como expresión.
Obtenido de "http://es.wikipedia.org/wiki/Spleen"
"RIMBAUD", Gonzalo Rojas:
http://belmar.podOmatic.com/entry/2006-08-05T23_53_54-07_00
"RIMBAUD", Gonzalo Rojas:
http://belmar.podOmatic.com/entry/2006-08-05T23_53_54-07_00
"RIMBAUD", Gonzalo Rojas:
http://belmar.podOmatic.com/entry/2006-08-05T23_53_54-07_00
BELMAR ;)
La poesía no es para leerla, es para sentirla, por lo que nunca ha estado al alcance de todos, sino de aquellos que se impregnan -y se dejen atrapar- por ella...
FELICITACIONES SOY NUEA EN ESTO PERO ME EMOCIONASTES ,SANTA MARIA DE IQUIQUE ME HIZO VOLVER A MI INFANCIA .
GRACIAS SEÑOR
(...)
Un niño juega a que el mar es dulce como su risa
Una niña es madre en medio de un salar inhóspito
El desierto está seco o sólo dormido?
BELMAR ´95
"QUE SALGA EL SOL EN EL SER. QUE NOS DEJEN SER HUMANOS, QUE EL SUJETO HUMANO ESTÁ MUY SUJETO A SER HUMANO..."
el título lo dice todo......
Aló Belmar, qué crees? ya tengo 1000 visitas en mi blog jaja pero eso no es nada con las tuyas.
U're awesome!!
LA VEJEZ DE NARCISO
Me miro en el espejo y no veo mi rostro.
He desaparecido: el espejo es mi rostro.
Me he desaparecido;
porque de tanto verme en este espejo roto
he perdido el sentido de mi rostro
o, de tanto contarlo, se me ha vuelto infinito
o la nada que en él, como en todas las cosas,
se ocultaba, lo oculta,
la nada que está en todo como el sol en la noche
y soy mi propia ausencia frente a un espejo roto.
Enrique Lihn
(Desde "Palimpsesto")
.
Una sola será mi lucha
y mi triunfo;
Encontrar la palabra escondida
Aquella de nuestro poeta secreto
A pocos días de terminar la infancia...
.
Stella Díaz Varín (1926-2006)
.
Una sola será mi lucha
y mi triunfo;
Encontrar la palabra escondida
Aquella de nuestro poeta secreto
A pocos días de terminar la infancia...
.
Stella Díaz Varín (1926-2006)
Cuando la música termina...apaga las luces. Tal y como el Sol hace cuando llega la noche. Apaga las luces y disfruta de la luna...
"When the music is oveeer..."
"No existe nada más interesante
que la conversación de dos amantes
que permanecen callados."
(Achille Tournier)
"El ser deja de saberse extranjero
dentro de aquel cuerpo flagelado
y se repliega para alcanzar su fin."
( Desde "Palimpsesto" )
BELMAR
"Mientras yo, naúfrago crepuscular,
busco tras puertas y astros opacos
la esquiva alquimia del lenguaje,
Ninfas y Gnomos ríen en la oscuridad."
( Desde "Hidromiel" )
BELMAR
ABURRIDO
bel...la tarde negra
negra
negra
negra
Aquella fría mañana despertó junto a la salida del sol… la habitación todavía no tenía cortinas así que los primeros rayos de luz atravesaron las sábanas y frazadas como colándose entre las fibras. Ya habían pasado tres días desde que había regresado a la casa que muchos años antes había sido su hogar. Había probado algunos alimentos y bebido mucho alcohol para olvidar, para dejar de sentir el dolor y la ansiedad de no tener una buena dosis recorriendo sus venas, llevándolo a lugares lejanos y placenteros, haciéndolo parte de un cosmos que abrazaba sus piernas y penetraba sus ojos claros, casi azules, casi desdoblados sobre la ausente y acogedora almohada.
Bebió un largo trago que socavó su garganta hasta invadirlo amargamente… intuía que había pasado ya un tiempo desde que estaba en aquel lugar abandonado, se lo sugería su reloj vital.
Apenas confirmó que los había perdido para siempre, decidió retornar a ese caserón que lo vio nacer, jugar con otro niños en tiempos de prosperidad, que lo conoció adolescente y embriagado por primera vez, que fue testigo de esa fatídica noche donde cambió su destino y el de su familia para siempre, que marcó con dolor y culpa el resto de sus nómades aventuras.
Luego de ese amargo trago matinal, se levantó con dirección a la cocina, comió algo y bebió un negro café acompañado de un fino licor.
Esa mañana los dolores, los demonios de la abstinencia fueron insoportables, mezclados con escenas infantiles vividas en ese lugar y días de furia acompañados de noches interminables en el puerto y en la ciudad bohemia.
Trató de no pensar, de vaciar mente y ser de alucinaciones y delirios… Sabía que su mentor, lo había logrado gracias a la ayuda de su padre y en siete días de encierro en la campiña… que otro connotado había cambiado su rumbo en los últimos años, convirtiéndose en un sofisticado burgués gracias a un matrimonio conveniente, y había aplicando medicina alternativa y meditación a sus dolencias humanas.
-¡Yo también podré!- se decía frente al espejo roto y sucio... y lo repetía como un mantra mudo a cada momento en su mente, para luego evocar que cuando se reencontró con su padre en estado cremado, aspiró un par de gramos de sus cenizas y sintió una acidez infinitamente litúrgica en su nariz y que, sin embargo, a pesar de sentir parte de su ser incorporado a su cuerpo, no logró reencontrarse con su figura, ni menos sentirse excusado de su error, de aquella maldición que lo alejó para siempre del lado de sus seres queridos.
Pasaron dos días más antes que pudiera levantarse por algo más de media hora y atreverse a mirar por la ventana de la habitación, pero la embriaguez hizo que no reconociera el barrio de su infancia y se desesperara de ver ese rincón donde sus residentes de antaño habían emigrado buscando mejores horizontes, luego del cierre de la mina.
Sentía dolor desde la cabeza hasta los huesos y si bien ya se habían disipado sus fantasías suicidas, lo único que lo calmaba era recordar algunos versos de "Una Temporada en el Infierno" e imaginar a un poeta adulto y decadente, dedicado al tráfico de esclavos y armas, perdido en lugares lejanos y saber que el también estaba perdido entre paredes que se volvían amenazantes al caer el sol y que aprisionaban su alma atormentada.
Al otro día despertó y no bebió por horas, mojó su cara con agua fría y decidió mirar por la ventana que daba a la calle, esa que había estado todo el tiempo tapada por esas viejas cortinas… pensó que volvería a recordar otros tiempos, pero el evidente abandono de las casas vecinas y un aroma de desamparo frenaron sus recuerdos y lo hicieron mirar hacia la esquina buscando rostros o al menos rastros humanos…
Divisó unas coloridas carpas como las que había visto en las noches del puerto. Luego, vió unos lejanos rostros que se confundían con el reflejo del río que cruzaba al fondo del sector donde había estado la cancha deportiva de su infancia, que ahora era habitada por esas mujeres de largos vestidos que aseguraban conocer el futuro y por artesanos de cobre bruñido por martillo preciso.
Recordó haber compartido alguna vez con un par de esos seres desterrados, de esos parias sin derecho a pecado original, de esos seres errantes como su propio espíritu, de esos habitantes del mundo que poseían su propia lengua y costumbres de clan…
Se fue a dormir con una botella de vino a medio beber, ya no se sentía tan encerrado, ni tan atrapado en ese caserón perdido en el tiempo. De alguna manera sentía que el campamento gitano sería parte de su futuro, de su regreso definitivo a esas tierras...
Sin saber cuanto tiempo más había pasado y ante la imposibilidad de encontrar la llave con la que se había convertido en prisionero de sí mismo, abrió el ventanal que daba a la calle y respiró profundamente el aroma fresco del paso del río, que lo llevó a la niñez y luego a sus años vividos frente al mar…
Mientras miraba a todas esas casas abandonadas y al grupo de carpas de colores a lo lejos, divisó un par de rostros que caminaban hacia él, su primer contacto humano en una semana de encierro y angustia por la abstención… eran dos pequeñas como de la edad de la niña que cambió su historia personal… estaba aterrado, venían hacia él con decisión y rapidez, sus vestidos de colores y sus largas cabelleras hicieron temblar todo su cuerpo y luego de preguntarle algo como "¿tienes una moneda paisano?", cerró la ventana, la cortina y lloró en medio de la oscuridad.
Pasarían otros tantos días antes que Nicolás, el nuevo habitante de esa tierra des-habitada por unos y re-habitada por otros, se atreviera de nuevo a mirar hacia el campamento…
( "Encuentro con los gitanos", relato original publicado en "Cuentos de Gitanos", Agosto de 2007 )
BELMAR
hemos vuelto a atormentar mentes conservadoras!
muy bueno
Vaya...entré a un tunel sin salida...Umma Thurman me ha embaucado. Una lúz ténue me recuerda que debo regresar, pero no puedo. Hablas de la última medianoche , mientras recojo un papel, un anagrama...pone un requisito a mi escape de este oscuro pabellón: tu linkeo.
La ópera resuena en mis oídos mientras evito la tragedia, al ritmo de un café, tan negro como tu espacio.
Mi hermana es igual a Uma Thurman.
Ella dice que es fea.
"Blues de una rosa muy marchita sin embargo, de pronto, nada. Ella silente en un espacio breve sin solución. La memoria perdida de los que recuerdan lo que se ha ido".
Mi abrazo para ti
A juzgar por el titulo, lo imagine con musica al mas puro estilo Stevie Ray Vaughan...
Como siempre e sun gusto visitarte.
Hiskka
genial!
a veces así lo siento belmar..la lluvia, la tormenta purificando mi ser..otras me hace descender más, y otra me hace renacer como el ave fenix.
Precioso blues el tuyo, donde la naturaleza sigue su curso, fluyendo con la nada y con todo a la vez...
Acabas de describir el momento más bonito del día. Que bueno que cambiaste la foto de tu avatar, tú no me diste miedo :)
¡Un abrazo!
Me he dejado deslizar por tus letras, engullendo la sensación que me produce esta articulación de palabras al son de la ópera.
Una delicia...
When they kick out your front door | Cuando te tumben la puerta de entrada
How you gonna come? | ¿cómo vas a salir?
With your hands on your head | ¿Con las manos sobre tu cabeza?
Or on the trigger of your gun | ¿O en el gatillo de tu pistola?
When the law break in | Cuando entre la Ley
How you gonna go? | ¿Cómo te vas a ir?
Shot down on the pavement | Acribillado sobre el pavimento
Or waiting in death row | O esperando en la cárcel tu ejecución
The Clash
este es el que mas me gusta...
espero que sigas posteando.
besotes
Inspirado.
Realmente me gustó y el fondo musical crea el clima perfecto.
Wow... onda ... casamiento... te casas???? jejejeeee... o es una indirecta a la doña!!!!
Ya.. sólo de paso y saludando a la gente. Espero que estés súper bien.
Bss y cuídate mucho.
-yo-
Felicitaciones.-
letras, para sentir, para cerrar los ojos recordarlas y al buen sonido imaginarlas tuyas, como cada sueño y cada realidad....
besos amigo.....
abril.
G.G Gale tiene una versión encantadora de Cocaine, Erip Clapton, y tantos otros, porque se adapta a casi cualquier estilo, ahora si amigo Oscar, esta música que suena ahora me cautiva.
Gracias por subirla.
Hermoso texto. Cuando la media noche caiga y traiga entre sus manos el final de nuestro tiempo entonces la luna llorarà junto al mar de donde vengo.
Gracias por tus olas!!! Estuve viendo tus otros blogs y me gusta mas este. Dado q me gusta la sutileza de las cosas y creo q eso lo encuentro en este.
Saludos desde el mar!
En la última medianoche me reuní con el aquelarre de los brujos. Dejaron saludos. Abrazos.
te he dejado un regalo en mi blog... espero te guste.. ve a recogerlo.
Bss y cuídate mucho.
-yo-
Si, es cierto, pero te aseguro que del otro lado de la línea se sienten mejor sus efectos...
de nada!
"Las pasiones adquieren fuerza bajo el ascetismo."
Marqués de Sade.
Desde: http://akashamariela.blogspot.com/
"Las pasiones adquieren fuerza bajo el ascetismo."
Marqués de Sade.
Desde: http://akashamariela.blogspot.com/
NICOLÁS VOLVÍO A INMISCUIRSE EN LA VIDA DE TODOS. LLEGÓ JUNTO AL TORRENTE DESATADO POR RICCI Y SU TORMENTOSA INTERPRETACIÓN DE UN PAR DE CAPRICHOS DE PAGANINI...
Te invito a:
www.nicolaspoetamaldito.blogspot.com
www.elgitanoardiente.blogspot.com
Y
El sabor de los gusanos
Es suave y salado
Como el mar
O lágrimas.
"Si algo ha de morir, moriré yo por tí..."
Sandro
http://latex-post.com/
"Yo no conozco otro cristianismo ni otro evangelio que la libertad corporal y espiritual de ejercitar las divinas artes de la Imaginación." William Blake
"La consumación de una obra de arte auténticamente espiritual es un asunto lento y al comienzo parece accidental y carente de método. Para contemplar los colores en su propia escala y convertirse en un determinante de la creación artística, el artista no sólo debe entrenar su ojo, sino que también debe adiestrar su alma." Kandinsky
http://bdsmvideo.blogspot.com/
http://bdsmvideo.blogspot.com/
Y en mi medianoche sonarán campanas de amanecer,y sólo mi sangre galopando empacará el sonido que fuerte retumbará entre mi piel y la suya, mientras los jadeos de vida se acoplarán al hierro de la antigua campana, que llamará al amanecer de otros, mientras yo amaré
eternamente en cada medianoche
un saludos mi amigo Besos Gizz
Una de mi amado BLAKE "Yo no conozco otro cristianismo ni otro evangelio que la libertad corporal y espiritual de ejercitar las divinas artes de la Imaginación." William Blake FANTASTICA CITA !!!!!!!!!! Y A ELLO VAMOS, GRACIAS POR TU PASO POR MI BLOG, NOS VEMOS EN CORAZONES AMIGOS, NOS CRUZAMOS PERO ESTE ENCUENTRO ESTA GENIAL MAS EN ESTE MOMENTO - HOY NO SOLO ESCRIBI SOBRE SEXO SINO LIBERTAD DE LA MANO UNO AL OTRO Y A QUIEN QUIERA LEER QUE LEA... !!! VERDAD???
MIL BESOS
GRACIAS
KLAU
Elevemos nuestra mirada y disfrutemos el cosmos que habita nuestros interiores humanizados en la palabra y el verbo conjugado...
Clarísimo, me gusto mucho...
Es la primera vez que entro en este blog y he de decirte que me ha encantado encontrarte.
Volveré.
Un besito cálido de sirena
Primera vez que entras aquí,
pero ya te conocía desde "Palimsesto"...
GRACIAS POR PASAR POR MI ESPACIO UNA VEZ MAS
BESOS
KLAU ♥♥♥
ESTAMOS CRUZADOS UNO EN EL BLOG DEL OTRO
JJAJAJAJJAJAJ
GRACIAS YO TAMBIEN
BESOS
KLAU ♥♥♥
etc.
GRACIAS (jajaja) ;)
BESOS
KLAU ♥♥♥
!
?
prosa mezcla de KING KRISON y ERIC CLAPTON, tremendoviaje, abrazos...
Me gusto mucho este poema, la mención de Job es exquisita, y lo que espera el gran árbol, su última media noche, me sonó tan esperanzador que me provoco un sentimiento extraño dentro de mí.
Esperemos cosas buenas como ese árbol.
Saludos
Este poema-relato tiene el encanto y la belleza del misterio de la naturaleza que con ojos de niño estamos queriendo descubrir...
Un abrazo
AYY! Belamrrr!!.... la músicaa...hermosaaa como siempree!! y esas versos-palabras-de tu historia- cuento---:S tuyass...... mezcla de misterio y ese nosé qué... hacen que siempre me dejen "tratando de buscar..."algo" que quizás no exista.... y releo...y releo... y siempre le encuentro algo distinto... eso me gusta!
BESOTESS ENOORMES! :)
Pagp mi renta con un poco de blues y con despojos de mi alma abaratada.
chicos jugando en una escuela destruida... puede ser esperanzador o desolador, según como se mire. Yo elijo la primera.
un gran título para un gran texto...
un buen vuelo, nos eleva a ciertos lugares que nos permiten ..suspirar.
Estás hecho un poeta.
Vendré a menudo =)
Gracias por pasar
BeSos
att:
____***Carmen
http://bdsm.blogspot.com/
http://bdsm.blogspot.com/
¿Eres tu el de "la foto tras la foto"? :)
Me gustó mucho el post que dejaste en el blog. La verdad, no conocía a Ginsberg antes de ti, así pues te lo agradezco...
Bonito blues cargado de melancolía..."Agotado de mendigar por las calles de Ciudad Muerta" ¿Cuántas veces nos hemos sentido tod@s un poco agotad@? A veces la ciudad bella, llena, fértil, vigorosa y otras muerta, inerte, callada, hundida.
Me quedo con la frase "No hay vehículo ni palabra que arruine este momento de libertad" la recordare cuando mi cuerpo desnudo al sol camine por una playa lejos de la ciudad muerta...
Bexitos suaves
Estos weones que pasan por los blogs dejando un escrito súper cliché... al menos ten la originalidad de escribir una weá alusiva...
don belmar:
presenteme a la mina de arriba del todo, YES***
acá siempre buena música que acompaña mi ron***
abrazo revolucionario
CHE
Faaaa
(nada más, vos sabés)
espere en esta ciudad muerta mi turno para decir gracias por la visita y mas gracias portu comentario,
genial tu prosa , como siempre talentoso
(((MISS IN TOXIC)(paox):jajajajajaj... que buena reacción! jejejej...)))
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Constanza Palma envió un mensaje a los miembros de/del POR EL DERECHO A ELEGIR.
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Título: LOS SEÑORES DE LA QUERENCIA
Por
Ivàn Borcoski.
Concejal. Comuna de El Bosque
No acostumbro a ver series televisivas y la verdad es que cuando prendo la tele lo hago para ver noticias. Reconozco una suerte de obsesión por saber que pasa en Chile y en el mundo. Soy algo así como un “noticiómano”. Sin embargo, por su carácter de serial de época, con algo de componente histórico, he visto algunos capítulos de la serie nocturna de TVN, “El Señor de la Querencia”.
Me pregunto en que estarán hoy día los señores de las querencias o sus herederos, los que abusaron por años de sus peones y de sus “chinas”.
Los señores de la querencia, después del golpe militar de 1973, no dudaron en reprimir a los campesinos, a sus antiguos inquilinos, a los que hicieron la reforma agraria. Ahí están los hornos de Lonquén, el callejón de las viudas en Paine y la tragedia de Mulchén, solo por recordar a algunos.
Después, los conservadores del campo, se subieron al boom agro-exportador y acumularon capital por el viejo camino de la explotación de la fuerza laboral. Esta vez los esquilmados fueron los temporeros del campo, fundamentalmente mujeres. Hasta una cumbia salía por ahí en la explosión sound-tropical chilena de hace algunos años, cumbia que hablaba de la temporera y sus penurias.
A comienzos de los 90, los herederos de José Luis Echeñique, el terrateniente de la serie televisiva, rasgaron vestiduras oponiéndose a los “blasfemos” que llamábamos a “bañarnos con calcetines”, es decir, a usar condones para evitar el SIDA y el embarazo no deseado, en particular el embarazo adolescente. Hace un par de años ví como una alcaldesa UDI de Huechuraba, manipulaba condones en un noticiero de TV, reclamando por la mala calidad de los preservativos entregados por el Ministerio de Salud. Me pareció que por algunos caminos habíamos avanzado. A pesar de ello, el llamado canal católico, es decir Canal 13, y el canal 9, MEGA, se han negado a exhibir los spot de la campaña gubernamental contra el sida. ¿Cuántos Jose Luis Echenique estarán en sus directorios?
Hace pocos días leí en un diario lo que me pareció era un resabio del comportamiento de estos latifundistas. El 14 de agosto recién pasado, en el diario Las Ultimas Noticias, al señor Roberto Fantuzzi, lo traicionó el subconsciente y decía muy “campante” que “no soy una cabrita de 18 para que me anden manoseando” y me acordé del Señor de la Querencia. De las palabras del empresario Fantuzzi puedo entender que a la cabrita de 18 si se le puede manosear, a la cabrita proleta que se exhibe en el topples o el café con piernas, a la cabrita hija de la nana de la casa, a la cabrita que hace el aseo de la oficina., también.
Ahí esta el abuso, ahí esta la mirada que subordina a la mujer, especialmente a la de sectores populares, al abuso, a la explotación y a la falta de dignidad.
El historiador Gabriel Salazar en su libro “Labradores, Peones y Proletarios” relata muy bien la vida en la hacienda chilena, en las grandes propiedades rurales, con su estructura social estamental. También la antropóloga Sonia Mortecinos con su texto
“Madres y Huachos” nos muestra documentadamente la vida que en parte relata la serie televisiva de la que hablamos. Pero tan importante como eso es erradicar la cultura del abuso, del menosprecio, del trato indigno, resabio entre otras cosas, de la antigua estructura del campo chileno, que seguramente añoran los conservadores de la derecha chilena.
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gracias por darte el tierno tiempo de leerme..muchos cariños y esta demas decirte que escribes hermoso... cariños y besos...
;P muy bello , sobretodo porque es una cuasiconfesión.. besos
Estoy lellendote en todos tus blog,creo que te gusta probocar,diciendo cosas que muchas persona,que solo cuidan su imagen en esta sociedad ipocrita y en realidad estan podrida por dentro,tu te muestras como eres o eso pareces,creo que eres autentico,aunque parezca otra cosa la verdad hay pocas personas asi.besos creo que tienes un corazon tierno
Sí, me apasiona coger un puñado de nieve y ver que pasa al rodar desde la montaña...
y yo vine nuevamente a saludarte.
y yo vine nuevamente a saludarte.
Cada vez que entro en tu blog me sorprendes más :):):)
¡Saludos!
Una recta miope
Belmar, cada vez que te visito siento un placer indescriptible...tu música y tus letras...
Besos
Dijiste que conoces a Jorge Guillén... ¿Conoces sus acrósticos? Por favor, contesta, no me ignores como han hecho todos a los que he preguntado hasta ahora. Contéstame en mi blog y te explico.
Gracias, muchas gracias.
Querido Belmar, siempre es posible ver todo. Existe la imaginación... y es tan maravillosa.
1beso.
TEILLIER...
TEILLIER...
Amigo esta poesía traspasa el sentir propio.
La música de fondo ni te hablo me encanta esa versión.
Un abrazo.
Simplemente Janis en su mejor momento...
Belmar: Tu estilo es inconfundible. Un profundo dramatismo en tus letras que cala en la sangre. Y que decirte de la música, eres un melómano de purca cepa.
Besos,
Maya
dos gramos de georg simmel refrito en un elemento taoista,
pufff!!!!
allá vamos
no se de que hablo
es un placer siempre leerte,
desde mi rinconcito te envio un beso malicioso a ver si logras verlo, ;)
adios,
Desde luego, sorprendentemente agradable este blog, me encanta..
Gracias por tu visita al nuestro.
Un beso
Mari
Poesía de altura, la tuya. Y la música, un deleite total.
Un trago exquisito, tus letras, un blues y un poco de hielo.
Bellisimo.
Te abrazo
MentesSueltas
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